A Tempestade

Noutro final de semana estivemos na exposição do expressionista Turner no Grand Palais (Paris). Paramos o carro num estacionamento subterrâneo, a 15 euros, e assim que saímos no 22nd entre lojas da Dior, Prada, (que no dia não tinha nada de especial).

Minha sogra decidiu pedir informação a um casal. O casal, chique e descontraído numa tarde ensolarada, ao bom estilo parisiense, foi muito simpático e perdeu 5 minutos de seu tempo para nos explicar como chegar ao Grand Palais. 

Estávamos a 100 metros do nosso destino, e ele nos fez andar mais 1.000 metros!

Compreensível. São mais de 5 milhões de turistas ao ano que vão a Paris, os parisienses estão de saco cheio de dar informação (quando dão) - penso que deve haver um complô, um código secreto entre os que moram lá, para fazer o turista "refletir" (se fu) e nunca mais pedir informação.

Como os taxistas paulistanos que, cansados de explicar onde é a rua tal, como se fossem GPS humanos, colocam  a placa no ponto de táxi: “Informação R$1,00”. Maneira bem humorada e eficaz de dizer "num enche, se vira, olhe o mapa, leia, preste atenção à sinalização!".

Mas não teve tempo ruim. Nem fizemos tempestade num copo de água. Havia sol!

Paris estava dourada. Demos a volta por uma parte do Sena, e lá estávamos na exposição - para um criança de 3 anos, Luna se comportou bem nos primeiros 20 minutos, mas logo o pai teve que sair com ela, assim que começou a se empolgar, a grunhir. 

Foram brincar numa pracinha e qualquer pracinha em Paris é “a” pracinha.

Dentro do Grand Palais, Turner não me impressionou tanto. E sim, outros artistas.  Mas certamente a entrada paga já valeu pela “A Tempestade”. Soco no estômago. Nervosa, intangível, nauseante. 

Turner dizia aos amigos que havia pintado essa tela de dentro do barco, durante a própria tempestade. Há quem acredite.